viernes, 3 de mayo de 2013

Dispersiones




Las ideas oscuras son las únicas que iluminan el intelecto, lo demás: danza de sombras entre cadenas.

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Toda perdición evidencia una palabra de más, un solo perdón, todo el silencio posible.

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Cuando despertó, la sangre todavía estaba allí; las manos inquietas difuminaron a Lady; Macbeth sonríe, por fin descansa.

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El lenguaje no reproduce la realidad; por el contrario, es solo un matiz arrobado que se olvidó.

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El sentido de la existencia es la manera más corta de olvidar su razón de ser.

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La poesía no es más que una estilizada versión del aullido: el sentido es lo sentido.

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Cada palabra oculta el temor de difuminarse en lo expresado, pero aún así disimula, y nos entendemos.

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Aquellas lecturas que tras haber culminado, no se difuminan en la vivencia, son elocuentes fracasos.

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Las grandes ideas, de inicio, solo pueden ser abordadas desde lo superficial, ahondar en ellas las disminuye hasta el vacío.

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Todo fracaso es una forma inocente de poesía.

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Aquellos que reniegan de lo que sienten, resienten más de lo que aparentan.

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Las dudas que tenemos son la parte más sincera de nosotros mismos.

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En el disparate se esconde una semilla de la genialidad, la clave esta en el matiz.

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Leer es vivir un plus, releer, una instructiva manera de perderlo.

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La auténtica obra de un artista es lo que dejo de lado para realizarla, lo demás es mera glosa.

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La vida y la muerte son las dos caras de una misma moneda, que nadie lanzó.

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La derrota nunca ha dejado de estar de moda, la victoria es un efímero capricho de mal gusto.

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Todos tenemos un biógrafo en el alma, que por no tener algo que valga la pena anotar, copia sus sueños.

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Respirar la muerte hace de la vida un aroma imperceptible, que se dispersa con el menor soplo de olvido.

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Las pesadillas son confesiones que hace la realidad cuando cree que nadie la escucha.

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El escepticismo es una virtud: nadie sin hipocresía puede ir por la vida creyendo dirigirse a cualquier destino.

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Toda idea no es más que la ruina de un sentimiento.

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El secreto origen de la realidad, es el ínfimo dolor que la motivo. Pero la curación está cercana: todo se torna cada vez más insensible. El yo no es un espejismo: los espejos no mienten.

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La verdad es que no hay nada que decir, pero es algo que no se puede comunicar: los ecos no dialogan.

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Quien sobrevive a sus desdichas, se desdice en el hastío.

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La Historia no tiene memoria: hay que recordarlo siempre.

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Tener una idea es perder todo lo que nos motivó a tenerla.

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El dolor es la piedra de toque de la existencia: cuando se difumina para siempre, normalmente ya no hay nadie para celebrarlo.



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